Серым пеплом осыпятся вниз
те мечты, что не сбудутся никогда.
Меня вряд ли раскурят на бис,
шанс если и есть, то один из ста...(с)
А может я просто мазохист? Может мне просто нравится это тоскливо-депрессивное состояние ночами? Если это не так, то почему я снова и снова погружаюсь во все это? Зачем мучаю себя воспоминаниями, давлю непрошенные слезы? Зачем снова думаю, что я никому не нужен, что один? Во всем виноват я сам.