«... А ведь на деле все не складывается так просто. Знаешь, на что это похоже? Как в детстве – крутишь, вертишь кубик Рубика, и вот уже вроде получилось. Но нет: раз – и выскочит другой цвет. И тогда… бывает, хочется все бросить.»

Эльчин Сафарли


Хочется перелистнуть страницу. Хочется оставить все в прошлом. Но моя книга словно склеилась, или даже не так. Словно страницы в ней по кругу. И я листаю, отдаляясь от первой, самой болезненной и в моем воображении совершенно черной, дальше как-то начинает светлеть, сереть, вот уже что-то осмысленное проступает, но вдруг я снова на первой, беззащитная, потому что расслабилась. Или кончились успокоительные. И снова все идет по кругу.


Это я все к тому, что проблески вполне себе хороших дней полных сносного настроения перемежаются с днями полными тоски по прошедшему и несбывшемуся. Сегодня снова такой день. Снова внутри что-то давит, а глаза мокрые. В кулачке верный друг Бумажный Платочек, а в голове мысли о бессмысленности всего вокруг меня, всего, что я делаю.

Все по кругу.
И даже не истерика, нет. Тихая грусть, короткие незаметные слезы, запиваемые ледяной водой из кулера.

И призраки.

Мне кажется, если я зайду в Волконского, мы все еще будет сидеть за столиком и целоваться.
Мне кажется, опусти я взгляд с моста на реку, я увижу нас под общим пледом на заднем сиденье того теплохода.
И даже на вокзале мы все еще прощаемся возле Сапсана, глотая горькие слезы и воруя короткие соленые поцелуи.

Мне все это только кажется. Все такое нереальное и зыбкое, и я снова куда-то сползаю.


Я не знаю, видит ли она таких же призраков там у себя. Ее город переполнен нами. Вряд ли.
Всегда сложнее тому, кто остался, а я осталась. А она сделала шаг вперед без меня, и теперь мы на разных путях. А я пока что болтаюсь в "нигде", меня нет в "сегодня", я словно еще во "вчера".

Сложно объяснить. По-моему, я бред пишу, и это просто поток сознания)

Холодно. Одиноко. Больно.